Hôpital Broussais
Paris.
Blues
Numérotée, pesée, lavée,
Je promène ma solitude
En tenue simplifiée.
L’isolement fécond des soins,
La multitude des soignantes,
Leur va-et-vient,
Laisse mon cœur pauvre,
Dispersé,
Fatigué.
Quel fruit de ma journée ?
Au chemin du retour
Personne ne m’appelle,
Le temps est long
De la guérison.
Au seuil de ma prison,
J’attends la liberté.
le 29-09-2009
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